Sono state giornate furibonde, prive di atti d'amore

CODICEEEEEEEEEEEE:

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<title>METTI QUIIII IL TITOLO DEL TUO BLOGGG</title>

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.03/04/2009.

<img style="WIDTH: 422px; HEIGHT: 278px" height="300" width="449" alt="" src="http://www.philo-graphie.de/images/20071023043840_pingyao3.jpg" />
Mi sono perso tra le vie di un paese che non ha memoria.
La strada, sussurrando, mi rivelava il futuro.
Il passato, lasciato indietro sulle scie profonde dei ricordi e spiegazzato come un foglio di giornale.
La patente per la solitudine.
Qui nessuno mi chiede chi io sia.
Ci sono soltanto facce scolorite dalla pioggia.
Questa pioggia.
Tutti qui hanno paura della solitudine.

Postato da Abarat alle 12:10 
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.18/03/2009.

<img height="278" width="283" alt="" src="http://www.thefader.com/ys_assets/0006/4097/busy_main_giant.jpg" />
Come atto d'accusa
guardo i tuoi occhi
ciechi
mi chiedo come sia possibile
questa divisione del mondo
tra buoni e cattivi
furbi e coglioni
allegri ed infelici
Se ripenso al mio passato
-e al passato non penso mai-
vedo il mio paese
sfigurato dalle fiamme
abbracciato dalla povertà

 
Sono i giorni di sole
a costruire il mio presente

Postato da Abarat alle 22:27 
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.31/01/2009.

Poi tu.
Diventi di ogni colore.
Raggiungi l'inesistenza.
Ti arrampichi sulle vette smarrite dagli uomini.
Cadi sopra tappeti elastici d'alluminio.
Sei sbadato.
Eppure continui a farlo.
Rischi la vita per tanti ideali.
Lei dice che non ne vale la pena.
Ma tu ferisci.
Rapidamente.

Postato da Abarat alle 12:43 
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.15/01/2009.

<img alt="" src="http://i202.photobucket.com/albums/aa144/Primate_bucket/anarchy.jpg" />
A scherzare con il fuoco si perde sempre. Ma se vinci, rimani scottato.
Miss Perfettina ti guarda dall'alto, sfoderando una coroncina di diamanti sui capelli stopposi e parla di continuo. Parla ma non sa cosa dice. Ed è la semiragazza del mio amico. Fabio.
Nei corridoi a scuola Miss Perfettina sfodera tutta la sua vanità. Ogni vetro che riflette la sua immagine. Poi il suo profumo, che dovrebbe essere una specie di Chanel, non è che me ne intendi molto.
Fabio la ama. E lei va in giro a sfoderare la sua bellezza.
Ti guarda con occhi profondi e dice: "Chi cazzo sei ,un comunista?"
"Un anarchico.La cosa è diversa."
Miss Perfettina sembra non aver capito.



A proposito: Ciao Faber, sono passati dieci anni. Sei ancora qui.

Postato da Abarat alle 18:15 
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.03/01/2009.

Postato da Abarat alle 21:13 
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Ho dormito per parecchio tempo sotto una finestra, gelandomi il culo di notte. 
Avevo Cent'anni di solitudine sotto braccio, e ogni tanto lo sfogliavo, ritornando sempre alla morte del colonnello Aureliano Buendia, che ogni volta mi fa tornare in mente molti ricordi. 
Ho viaggiato insieme a una donna che assomigliava a come sarebbe stata Marylin oggi, se fosse ancora viva. 
Ma a parte questo, non sono andato proprio da nessuna parte. 
Il viaggio era dentro di me e fuori faceva troppo freddo per poter respirare. 
Ma continuo ad andare avanti.

Postato da Abarat alle 20:30 
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.16/12/2008.

And we dont know 
Just where our bones will rest 
To dust I guess 
(Smashing Pumpkins - 1979)


Le cose malate 
contano e non contano. 
Abbracciarsi nel blu morte 
dell'aria 
Ritrovarsi ancora 
a disegnare profili 
sui nostri profili
Come randagi 
andiamo via.
Casa mia è anche casa tua. 
Ma è stato un brutto periodo, 
veramente. 
Ho bisogno 
solo 
di dormire.
<img style="WIDTH: 228px; HEIGHT: 313px" height="343" width="276" alt="" src="http://i194.photobucket.com/albums/z313/ic1coolguy/I_Wanna_Fly_Away.jpg" />
E poi spiccherò il volo.

Postato da Abarat alle 13:06 
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.25/11/2008.

<img alt="" src="http://www.motoko.it/images/morpheus/saligia.jpg" />

Tu avevi una barba nera 
io le scarpette da ballo 
anche se non ho mai ballato
Una notte ho preso i tuoi soldi 
e mi sono persa nella città
Ho comprato da mangiare, 
con i tuoi soldi
Poi mi sono seduta sotto casa, 
masticando lentamente, 
stupida nostalgica. 
Ogni morso era un dolore.
Sentivo i tuoi occhi 
sospesi alla finestra, 
e avevo voglia di rifarlo 
ancora 
per altre mille volte
Quando sono tornata a letto, 
la tua bocca odorava di birra 
e qualcosa 
di indefinito
Sotto le coperte 
sono rimasta sveglia a pensare, 
sentendo i tuoi occhi 
dipinti sulla mia schiena

Postato da Abarat alle 17:24 
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.15/11/2008.

<img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 349px; HEIGHT: 380px; TEXT-ALIGN: center" height="380" alt="libero." width="403" src="http://files.splinder.com/fd45b3514a250bae037a405a4034f806.jpeg" />
Troppo stanco anche solo per guardare dentro una bottiglia vuota. Forse hai capito perchè ti ho scritto. Dicendo di come non sono riuscito a starti vicina in un momento difficile. Mi ero fatto distrarre dalle nuvole. In questi giorni erano strane. Più vicine. Più maldestre. Avevo bisogno di pioggia. Avevo voglia di camminare sulle pozzanghere. Invece non è successo nulla.
I giorni procedono come al solito, in un'odissea impossibile. Salto di qua e di là senza pensarci. Ho perso anche un pò di timidezza. Non so se sia un bene o un male. So che qualcosa sta cambiando e lo sento dentro l'aria che entra adesso nella mia stanza, mentre ascolto Nick Drake e fumo una sigaretta di troppo.
Ho anche provato a scrivere, ma da qualche tempo a questa parte, è diventato difficile.Ma ricomincierò a farlo come prima, lo so.

Mi dispiace ancora per tuo padre, I.

Postato da Abarat alle 22:18 
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.29/10/2008.

<img height="295" width="320" alt="" src="http://www.enigmagraphics.com/images/illustrations/crow.gif" />

Parlano le tue labbra, sospese nel blu tenebra delle stanze abbandonate, le lenzuola a terra come braccia protese di amanti suicidi. 

Si può distruggere un amore? 
Pezzettino per pezzettino.
Goccia per goccia.

Quando ci si scontra con il cielo. Con le nuvole nere, appesantite dalla pioggia. Ad ascoltare i corvi sotto le finestre, a guardare in avanti con gli occhiali da sole spaccati a metà. I tuoi sussurri mi salveranno. 



Ci stiamo distruggendo a vicenda.

Postato da Abarat alle 19:16 
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.22/10/2008.

<div align="left"></div>
 
<div align="left"></div>
 
<div align="left"> </div>
 
<div align="left">Il dolore più grande è quello della nascita.</div>
 
<div align="left">Nel momento in cui vieni al mondo in realtà stai morendo. Sporca di sangue e piangendo, occupi uno spazio nel mondo, insignificante come una lucertola al sole.</div>
 
<div align="left">Guanti bianchi ti vengono incontro, prendendoti. Strappandoti via dal tuo unico rifugio. Poi cresci e non ti ricordi se hai lottato per non farti prendere oppure se ti sei arresa. Non ricordi che faccia avevano i guanti bianchi e, diamine, non ricordi neppure gli odori che c’erano nella stanza. Ma il dolore lo ricordi. Appena sotto le scapole, come una lama conficcata parallela alla spina dorsale. Se ti pieghi il tuo corpo fa CRAC. Quando ti muovi, il terreno sotto i tuoi piedi è troppo duro per essere stato calpestato anche da altri, ed è un grande mistero. </div>
 
<div align="left">Quando urli la tua voce è lenta e frastagliata e non puoi cambiare.</div>
 
<div align="left">E ora. Dopo tanto tempo. Ti sfiori la pancia e senti uno strano rigonfiamento. Pulsioni di amore e morte. Vorresti urlare ed amare. Lasciarti cadere sul pavimento e scivolare sul letto bianco.</div>
 
<div align="left">Mentre Lui, il tuo uomo, è uscito, andato chissà dove.</div>
 
<div align="left">Appoggiandoti alla finestra della camera da letto lo vedi andarsene, con il suo giubbotto di pelle e la solita sigaretta sopra l’orecchio destro. Un vizio che dovrebbe smettere. Un vizio come un altro. Non è vero.</div>
 
<div align="left">Ma quando indietreggi per riprendere fiato, le braccia scendono involontarie lungo i fianchi. Lasciandoti una voglia estrema di calma.</div>

Postato da Abarat alle 21:00 
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.17/10/2008.

Tu mi dirai che non c'era più posto, che cosa rimane dopo l'amore, dopo le prove, quando rimbalzando sul materasso ti convinci che così non può andare, che un giorno ti deciderai a prenderlo quel vestito in vetrina, che non fa troppa differenza camminare sui tacchi quando sei sola. Mi dirai perchè non ci sono più a fare la differenza. E cosa rimane.
Domenica d'agosto. Non c'è posto dentro la televisione quando nessuno ti conosce, nel freddo catodico delle corse in ambulanza. Quando non ti conoscevo. Speravo nel giorno dopo.
Ti ho telefonato per sapere come stavi, per controllare se respiravi, ma non c'era nessuno dall'altra parte.
E adesso sono qui, a sperare in meglio, in bocca in liquore, in testa chissà cosa, ad addormentarmi chissà dove, mentre scendono dal cielo le catene, per rubarmi il momento, per legarmi il cuore e farlo scoppiare.

Postato da Abarat alle 20:25 
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.11/10/2008.

Postato da Abarat alle 21:50 
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.04/10/2008.

<img style="WIDTH: 369px; HEIGHT: 420px" height="481" alt="" width="444" src="http://www.didatticadelbassoelettrico.it/links/img/London-Calling.jpg" />
 

Quei suoni.Tutto quel delirio elettrico.In piedi nella polvere.
Dentro la guerra civile della mente.Consumiamo nel fuoco di queste sigarette. 
A te, che non lo sai.
<a href="http://www.didatticadelbassoelettrico.it/links/img/London-Calling.jpg"></a>

Postato da Abarat alle 20:30 
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.02/10/2008.

La spiaggia consumata è già casa.Le stelle brune incastrate nel cielo,
i nostri denti a battere mezzanotte nella luce delle cose ritrovate,
ritroviamo noi stessi nell’indefinito, nel sorriso di un bambino triste,
nei girasoli morti, nel blu che sfuma al nero, una scia di fumo lontana,
quella di una nave illuminata, incastonata  nell’orizzonte,prima ancora di 
un’altra onda.

Postato da Abarat alle 15:50 
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.01/10/2008.

Non ci sarà mai posto per me, Da nessuna parte. Sono tra gli ultimi. 
Come Bukowski; e a lui non gliene importava niente, beveva e scriveva, fregandosene degli altri.
Ma vorrei qualche occasione.Un modo per uscire dalla mia solitudine apparente. Per non morire dimenticato. Per essere ricordato semplicemente. Per trovare l'amore della mia vita,  o cazzate del genere.

Postato da Abarat alle 17:31 
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.25/09/2008.

È  il tempo in cui d'amore si può morire. Con la testa poggiata su un tavolo. Nel buio mattutino di un pullman.  Contro i vetri rigati dalla pioggia. L’asfalto bagnato di pioggia non perdona.
<o:p> </o:p>
L’ora delle morti lontane, delle morti vicine, di parole scritte con rabbia,
di inchiostro rosso di strappi di nostalgia

Postato da Abarat alle 20:54 
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.17/09/2008.

Bruciano.
Milioni di immagini sovrapposte,
il tempo di un addio
di un rossetto sbavato su una guancia
di un’ultima scopata prima di morire.
<o:p> </o:p>
Non c’è più il paradiso,
non c’è mai stato,
bruciano le nostre foto,
sovrapposte a poesie dimenticate,
cortocircuiti di freddo,
il tuo corpo freddo
sopra il mio
nell’estasi di un brivido
di un ricordo salato,
prima di tutto questo.
<o:p> </o:p>
E poi.
Carnivora memoria.
Che non  lascia nulla di noi.
Noi due.

Postato da Abarat alle 16:30 
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.15/09/2008.

<img style="WIDTH: 381px; HEIGHT: 297px" height="297" alt="" width="600" src="http://media.commercialappeal.com/mca/content/img/photos/2007/09/26/27nobody.jpeg" />
 

<o:p> </o:p>
Primavera del disastro.
<o:p> </o:p>
Ritorniamo da dove siamo venuti,
forse colpevoli
nel dare un po’ di colpa al tempo,
sicuri di fare ciò che facciamo.<o:p></o:p>
<o:p> </o:p>
Perché soli.
Nel  nostro appartamento;
le pareti spugnose,
le scatole di cartone,
le lamette da barba,
le luci sempre spente
<o:p> </o:p>
Ci amiamo, credo.
<o:p> </o:p>
Divoriamo la nostra ansia
In un centro commerciale

Postato da Abarat alle 13:03 
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.13/09/2008.

<img alt="" src="http://i140.photobucket.com/albums/r2/Heartless_Punk/LoveWillTearUsApart.jpg" />
Spesso ho visto gli occhi scuri dei petali cadermi ai piedi, nei lunghi pomeriggi fumosi, spiando le chiese invase dalll’incenso, pregando Dio nel più piccolo silenzio del mondo, sentendomi  fuori luogo.
<o:p> </o:p>
Corpi incatenati sul pavimento, mentre le finestre esplodono per il vento in una dissolvenza in nero.  
<o:p> </o:p>

Postato da Abarat alle 18:04 
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.11/09/2008.

Postato da Abarat alle 21:40 
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<img style="WIDTH: 278px; HEIGHT: 499px" height="599" width="480" alt="" src="http://digianalogue.com/photoblog/images/2819-look-boy-look-girl.jpg" />


Apertura del cielo.
Quando rivedrò i suoi occhi, capirò.
Tutto questo tempo perduto.
Queste pause di nulla.
Questi troni di niente.
<o:p> </o:p>
<o:p></o:p>
Quando rivedrò i suoi occhi
E avrò il coraggio di parlarle seriamente.

Postato da Abarat alle 19:16 
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.08/09/2008.

<img alt="" src="http://www.hs-augsburg.de/~mary/Bilder/deviantart.jpg" />

La pelle.
Diafana come vuoi, placa la tua fame.
Mordendo e ridendo, assistiamo all’alba.
In una corsa sfrenata di grigio tornado.
La tua pelle.
E  sanguina.
La luce.
Muore sui soffitti, uccidendo i nostri rancori.
Tossica come il nostro amore.
Una tragedia di belle presenze.
Il tuo racconto chimico.
La nostra pelle.

Postato da Abarat alle 16:14 
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Sono tornato. Con la polvere di fine estate.

Postato da Abarat alle 11:28 
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.13/08/2008.

Vado via per un pò. Ho bisogno di far cambiare aria al cervello. 
Però ritorno.
Vi lascio questo.

<img height="268" width="266" alt="" src="http://doro0tea.files.wordpress.com/2008/01/logo1.jpg" />

[La solitudine]"Si sa, non tutti se la possono permettere: non se la possono permettere i vecchi, non se la possono permettere i malati. Non se la può permettere il politico: il politico solitario è un politico fottuto ,di solito. Però, sostanzialmente quando si può rimanere soli con sé stessi, io credo che si riesca ad avere più facilmente contatto con il circostante, e il circostante non è fatto soltanto di nostri simili, direi che è fatto di tutto l'universo, Dalla foglia che spunta di notte in un campo fino alle stelle. E ci si riesce ad accordare meglio con questo circostante, si riesce a pensare meglio ai propri problemi, credo addittura che si riescano a trovare delle migliori soluzioni, e, siccome siamo simili ai nostri simili credo che si possano trovare soluzioni anche per gli altri. Con questo non voglio fare nessun panegirito né dell'anacoretismo né dell'eremitaggio, non è che siete per fare gli eremiti, o gli anacoreti: è che ho constatato attraverso la mia esperienza di vita, ed è stata una vita (non è che dimostro di avere la mia età attraverso la carta d'identità), credo di averla vissuta; mi sono reso conto che un uomo solo non mi ha mai fatto paura, mentre l'uomo organizzato mi ha sempre fatto molta paura. 
 
Semplicemente questo."
Fabrizio De Andrè- Elogio della solitudine

Postato da Abarat alle 23:34 
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.11/08/2008.

Non sei uno straniero qui.
<img style="WIDTH: 355px; HEIGHT: 344px" height="400" width="396" alt="" src="http://homepage.mac.com/bronwenhyde/.Pictures/365days/230_Waiting_For_Rain.jpg" />

Al mattino le schiene erano sudate
Di fatica
Di capriole sui materassini
Di rabbia
Si andava alla cieca, alla ricerca
Della campanella della terza ora
Sperando che al prof passasse tutto
Sperando che almeno fosse un giorno ideale
Per provargli a parlare
<o:p> </o:p>
Comunque, non era importante.
Quella voglia di scappare,
di scopare nello spogliatoio,
di cadere sul pavimento e chiudere  gli occhi
ridere come via d’uscita,
quella voglia di andarsene,
e intanto pensare al giorno dopo
con la paura di non arrivarci in orario
con la paura di non esserne all’altezza
<o:p> </o:p>
Il nostro tempo che sta per finire,
ed è ormai quasi finito
Questo tempo che sa di alcalino,
di lacrime asciutte,
di cannella
di caffè al mattino
di diesel
e frutta marcia.

Postato da Abarat alle 19:13 
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Quella  sera in cui capisci che qualcosa sta per finire. In cui pensi che tutto cambierà, e che ogni sorriso diventerà una smorfia.
“Bisogna avere coraggio” è una delle prime cose che si dicono, un fottuto luogo comune. Io non ho mai avuto il coraggio di dirle che la penso sempre, ogni giorno . Tranne quando leggo Cèline e Bukowski.
Quella sera ti senti tutto il peso del mondo addosso, come se qualcuno, per assurdo, volesse schiacciarti con un enorme martello. Mi vengono in mente le sequenze di “The Wall” in cui i martelli marciano insieme. Vengono a prenderti. Guarda un po’ se hai il tempo di cambiare.

Postato da Abarat alle 18:01 
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.07/08/2008.

<o:p> </o:p>
<o:p><img style="WIDTH: 313px; HEIGHT: 280px" height="280" alt="" width="214" src="http://www.geocities.com/lubergilla/radiofreccia.jpg" /></o:p>
<o:p></o:p>
<o:p></o:p>
<o:p></o:p>
<o:p></o:p>
Qualche sorriso, occhi di seta, un amore sul collo, venti prede a cui dare la caccia.
La felicità è soltanto un’illusione esagerata ma necessaria.  Amiamo per essere felici. Per trovare un nostro posto nel mondo. Moriamo per overdose, dimenticando a poco a poco.
Qualche sorriso di seta, occhi da bombardiere, una mattina calda da restare in casa.
Mangiamo felicità  fino all’indigestione, e per paura di fallire, riscopriamo il dolore. Forse non esiste poesia per tutti, forse non tutti amano le parole. Fermare un momento, fotografarlo,fissarlo sulla parete della propria stanza. La nostra vita, di baci rubati e attese sulla soglia.
Qualche sorriso confezionato, occhi chiusi, 
Qualche sorriso.
Un paese di provincia, da cui scappare al più presto.


Credo

Postato da Abarat alle 21:36 
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.30/07/2008.

Ho bisogno di oceani neri in cui specchiarmi a  fianco dell’alba. Mi drogo del tuo sguardo celeste,  rinunciando a vedere.
Ho bisogno delle nuvole per sperare nella pioggia,che porterà via la tristezza, scavandomi dentro come un tumore maligno, forse boccaccesco.  Ogni tuo sorriso evaporerà nel silenzio di questo amore, diventando nuvola. E  parleremo.
<o:p> </o:p>
<img style="WIDTH: 156px; HEIGHT: 212px" height="100" width="100" alt="" src="http://www.parcofilm.com/img/thumbs/vw%20crying.jpg" />
Francesca piangeva, pensando alla sofferenza di Gesù Cristo sul Golgota. Ogni sua lacrima mi piaceva perché mi bagnava  il volto, rendendomi partecipe del suo dolore eterno e sconsolato. Avevamo nove anni e la catechista le aveva parlato di Gesù. Eravamo seduti nel cortile dell’oratorio, guardando i bambini che correvano di qua e di là,chissà dove andavano con tanta fretta. Piangeva in silenzio.  Mi piaceva il silenzio, mi ci trovavo bene.  Era come qualcosa di segreto e invisibile, che però c’era. Pensai che mi sarei trovato bene con il silenzio, mentre gli altri parlavano, ridevano o piangevano.

Postato da Abarat alle 12:51 
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.25/07/2008.

<img height="439" width="218" alt="" src="http://www.fuorispazio.net/_archivio/Gennaio,Febbraio,Marzo_2004/img/bianco_02.jpg" />
Il bianco<o:p></o:p>
<o:p> </o:p>
<o:p> </o:p>
Caldo, nevrosi, ossessione del silenzio
Parole incatenate sul lingauggio torturato
Improvvisa reazione del silenzio
Che si scioglie nell’immacolato
E diventa frastuono imminente,
nevrotica pazzia dell’indecisione.
<o:p> </o:p>
Distorsione gelida della voce,
brividi da sala operatoria,
il primo giorno d’asilo,
il sudore appiccicaticcio della vergogna,
il rifiuto di qualcuno che non ti vuole,
il latte materno,
il bianco dell’osso dello scheletro sotto il letto,
porcellana gelida al tocco in un salotto di tanti anni fa,
la luce che si crede di aver perso nel buio
<o:p> </o:p>
Il velo di una sposa,
il gradino dove ci si è fermati a piangere per un amore perduto,
un  foglio strappato dal vento, che viene inghiottito da lle nuvole ammucchiate,
una canzone preferita che si ripete,
l’odore di bucato steso al sole a giugno
l’odore della fine, a un passo dalla fine,
il sorriso  di naftalina della morte
la luce che non aspettavi mai
<o:p> </o:p>
il nostro destino è il bianco.
<o:p> </o:p>

Postato da Abarat alle 15:25 
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.03/04/2009.

Mi sono perso tra le vie di un paese che non ha memoria.

La strada, sussurrando, mi rivelava il futuro.

Il passato, lasciato indietro sulle scie profonde dei ricordi e spiegazzato come un foglio di giornale.

La patente per la solitudine.

Qui nessuno mi chiede chi io sia.

Ci sono soltanto facce scolorite dalla pioggia.

Questa pioggia.

Tutti qui hanno paura della solitudine.

Postato da Abarat alle 12:10
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.18/03/2009.

Come atto d'accusa

guardo i tuoi occhi

ciechi

mi chiedo come sia possibile

questa divisione del mondo

tra buoni e cattivi

furbi e coglioni

allegri ed infelici

Se ripenso al mio passato

-e al passato non penso mai-

vedo il mio paese

sfigurato dalle fiamme

abbracciato dalla povertà

Sono i giorni di sole

a costruire il mio presente

Postato da Abarat alle 22:27
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.31/01/2009.

Poi tu.

Diventi di ogni colore.

Raggiungi l'inesistenza.

Ti arrampichi sulle vette smarrite dagli uomini.

Cadi sopra tappeti elastici d'alluminio.

Sei sbadato.

Eppure continui a farlo.

Rischi la vita per tanti ideali.

Lei dice che non ne vale la pena.

Ma tu ferisci.

Rapidamente.

Postato da Abarat alle 12:43
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.15/01/2009.

A scherzare con il fuoco si perde sempre. Ma se vinci, rimani scottato.

Miss Perfettina ti guarda dall'alto, sfoderando una coroncina di diamanti sui capelli stopposi e parla di continuo. Parla ma non sa cosa dice. Ed è la semiragazza del mio amico. Fabio.

Nei corridoi a scuola Miss Perfettina sfodera tutta la sua vanità. Ogni vetro che riflette la sua immagine. Poi il suo profumo, che dovrebbe essere una specie di Chanel, non è che me ne intendi molto.

Fabio la ama. E lei va in giro a sfoderare la sua bellezza.

Ti guarda con occhi profondi e dice: "Chi cazzo sei ,un comunista?"

"Un anarchico.La cosa è diversa."

Miss Perfettina sembra non aver capito.

A proposito: Ciao Faber, sono passati dieci anni. Sei ancora qui.

Postato da Abarat alle 18:15
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.03/01/2009.

Postato da Abarat alle 21:13
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Ho dormito per parecchio tempo sotto una finestra, gelandomi il culo di notte.
Avevo Cent'anni di solitudine sotto braccio, e ogni tanto lo sfogliavo, ritornando sempre alla morte del colonnello Aureliano Buendia, che ogni volta mi fa tornare in mente molti ricordi.
Ho viaggiato insieme a una donna che assomigliava a come sarebbe stata Marylin oggi, se fosse ancora viva.
Ma a parte questo, non sono andato proprio da nessuna parte.
Il viaggio era dentro di me e fuori faceva troppo freddo per poter respirare.
Ma continuo ad andare avanti.

Postato da Abarat alle 20:30
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.16/12/2008.

And we dont know
Just where our bones will rest
To dust I guess
(Smashing Pumpkins - 1979)

Le cose malate
contano e non contano.
Abbracciarsi nel blu morte
dell'aria
Ritrovarsi ancora
a disegnare profili
sui nostri profili

Come randagi
andiamo via.

Casa mia è anche casa tua.
Ma è stato un brutto periodo,
veramente.
Ho bisogno
solo
di dormire.

E poi spiccherò il volo.

Postato da Abarat alle 13:06
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.25/11/2008.

Tu avevi una barba nera
io le scarpette da ballo
anche se non ho mai ballato

Una notte ho preso i tuoi soldi
e mi sono persa nella città

Ho comprato da mangiare,
con i tuoi soldi

Poi mi sono seduta sotto casa,
masticando lentamente,
stupida nostalgica.
Ogni morso era un dolore.

Sentivo i tuoi occhi
sospesi alla finestra,
e avevo voglia di rifarlo
ancora
per altre mille volte

Quando sono tornata a letto,
la tua bocca odorava di birra
e qualcosa
di indefinito

Sotto le coperte
sono rimasta sveglia a pensare,
sentendo i tuoi occhi
dipinti sulla mia schiena

Postato da Abarat alle 17:24
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.15/11/2008.

libero.

Troppo stanco anche solo per guardare dentro una bottiglia vuota. Forse hai capito perchè ti ho scritto. Dicendo di come non sono riuscito a starti vicina in un momento difficile. Mi ero fatto distrarre dalle nuvole. In questi giorni erano strane. Più vicine. Più maldestre. Avevo bisogno di pioggia. Avevo voglia di camminare sulle pozzanghere. Invece non è successo nulla.

I giorni procedono come al solito, in un'odissea impossibile. Salto di qua e di là senza pensarci. Ho perso anche un pò di timidezza. Non so se sia un bene o un male. So che qualcosa sta cambiando e lo sento dentro l'aria che entra adesso nella mia stanza, mentre ascolto Nick Drake e fumo una sigaretta di troppo.

Ho anche provato a scrivere, ma da qualche tempo a questa parte, è diventato difficile.Ma ricomincierò a farlo come prima, lo so.

Mi dispiace ancora per tuo padre, I.

Postato da Abarat alle 22:18
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.29/10/2008.

Parlano le tue labbra, sospese nel blu tenebra delle stanze abbandonate, le lenzuola a terra come braccia protese di amanti suicidi.

Si può distruggere un amore?

Pezzettino per pezzettino.

Goccia per goccia.

Quando ci si scontra con il cielo. Con le nuvole nere, appesantite dalla pioggia. Ad ascoltare i corvi sotto le finestre, a guardare in avanti con gli occhiali da sole spaccati a metà. I tuoi sussurri mi salveranno.

Ci stiamo distruggendo a vicenda.

Postato da Abarat alle 19:16
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.22/10/2008.

Il dolore più grande è quello della nascita.

Nel momento in cui vieni al mondo in realtà stai morendo. Sporca di sangue e piangendo, occupi uno spazio nel mondo, insignificante come una lucertola al sole.

Guanti bianchi ti vengono incontro, prendendoti. Strappandoti via dal tuo unico rifugio. Poi cresci e non ti ricordi se hai lottato per non farti prendere oppure se ti sei arresa. Non ricordi che faccia avevano i guanti bianchi e, diamine, non ricordi neppure gli odori che c’erano nella stanza. Ma il dolore lo ricordi. Appena sotto le scapole, come una lama conficcata parallela alla spina dorsale. Se ti pieghi il tuo corpo fa CRAC. Quando ti muovi, il terreno sotto i tuoi piedi è troppo duro per essere stato calpestato anche da altri, ed è un grande mistero.

Quando urli la tua voce è lenta e frastagliata e non puoi cambiare.

E ora. Dopo tanto tempo. Ti sfiori la pancia e senti uno strano rigonfiamento. Pulsioni di amore e morte. Vorresti urlare ed amare. Lasciarti cadere sul pavimento e scivolare sul letto bianco.

Mentre Lui, il tuo uomo, è uscito, andato chissà dove.

Appoggiandoti alla finestra della camera da letto lo vedi andarsene, con il suo giubbotto di pelle e la solita sigaretta sopra l’orecchio destro. Un vizio che dovrebbe smettere. Un vizio come un altro. Non è vero.

Ma quando indietreggi per riprendere fiato, le braccia scendono involontarie lungo i fianchi. Lasciandoti una voglia estrema di calma.

Postato da Abarat alle 21:00
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.17/10/2008.

Tu mi dirai che non c'era più posto, che cosa rimane dopo l'amore, dopo le prove, quando rimbalzando sul materasso ti convinci che così non può andare, che un giorno ti deciderai a prenderlo quel vestito in vetrina, che non fa troppa differenza camminare sui tacchi quando sei sola. Mi dirai perchè non ci sono più a fare la differenza. E cosa rimane.

Domenica d'agosto. Non c'è posto dentro la televisione quando nessuno ti conosce, nel freddo catodico delle corse in ambulanza. Quando non ti conoscevo. Speravo nel giorno dopo.

Ti ho telefonato per sapere come stavi, per controllare se respiravi, ma non c'era nessuno dall'altra parte.

E adesso sono qui, a sperare in meglio, in bocca in liquore, in testa chissà cosa, ad addormentarmi chissà dove, mentre scendono dal cielo le catene, per rubarmi il momento, per legarmi il cuore e farlo scoppiare.

Postato da Abarat alle 20:25
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.11/10/2008.

farò rifare l'asfalto per quando tornerai

Postato da Abarat alle 21:50
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.04/10/2008.

Quei suoni.Tutto quel delirio elettrico.In piedi nella polvere.

Dentro la guerra civile della mente.Consumiamo nel fuoco di queste sigarette.

A te, che non lo sai.

Postato da Abarat alle 20:30
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.02/10/2008.

La spiaggia consumata è già casa.Le stelle brune incastrate nel cielo,

i nostri denti a battere mezzanotte nella luce delle cose ritrovate,

ritroviamo noi stessi nell’indefinito, nel sorriso di un bambino triste,

nei girasoli morti, nel blu che sfuma al nero, una scia di fumo lontana,

quella di una nave illuminata, incastonata nell’orizzonte,prima ancora di

un’altra onda.

Postato da Abarat alle 15:50
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.01/10/2008.

Non ci sarà mai posto per me, Da nessuna parte. Sono tra gli ultimi.

Come Bukowski; e a lui non gliene importava niente, beveva e scriveva, fregandosene degli altri.

Ma vorrei qualche occasione.Un modo per uscire dalla mia solitudine apparente. Per non morire dimenticato. Per essere ricordato semplicemente. Per trovare l'amore della mia vita, o cazzate del genere.

Postato da Abarat alle 17:31
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.25/09/2008.

È il tempo in cui d'amore si può morire. Con la testa poggiata su un tavolo. Nel buio mattutino di un pullman. Contro i vetri rigati dalla pioggia. L’asfalto bagnato di pioggia non perdona.

L’ora delle morti lontane, delle morti vicine, di parole scritte con rabbia,

di inchiostro rosso di strappi di nostalgia

Postato da Abarat alle 20:54
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.17/09/2008.

Bruciano.

Milioni di immagini sovrapposte,

il tempo di un addio

di un rossetto sbavato su una guancia

di un’ultima scopata prima di morire.

Non c’è più il paradiso,

non c’è mai stato,

bruciano le nostre foto,

sovrapposte a poesie dimenticate,

cortocircuiti di freddo,

il tuo corpo freddo

sopra il mio

nell’estasi di un brivido

di un ricordo salato,

prima di tutto questo.

E poi.

Carnivora memoria.

Che non lascia nulla di noi.

Noi due.

Postato da Abarat alle 16:30
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.15/09/2008.

Primavera del disastro.

Ritorniamo da dove siamo venuti,

forse colpevoli

nel dare un po’ di colpa al tempo,

sicuri di fare ciò che facciamo.

Perché soli.

Nel nostro appartamento;

le pareti spugnose,

le scatole di cartone,

le lamette da barba,

le luci sempre spente

Ci amiamo, credo.

Divoriamo la nostra ansia

In un centro commerciale

Postato da Abarat alle 13:03
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.13/09/2008.

Spesso ho visto gli occhi scuri dei petali cadermi ai piedi, nei lunghi pomeriggi fumosi, spiando le chiese invase dalll’incenso, pregando Dio nel più piccolo silenzio del mondo, sentendomi fuori luogo.

Corpi incatenati sul pavimento, mentre le finestre esplodono per il vento in una dissolvenza in nero.

Postato da Abarat alle 18:04
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.11/09/2008.

Nel mio letto.

Postato da Abarat alle 21:40
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Apertura del cielo.

Quando rivedrò i suoi occhi, capirò.

Tutto questo tempo perduto.

Queste pause di nulla.

Questi troni di niente.

Quando rivedrò i suoi occhi

E avrò il coraggio di parlarle seriamente.

Postato da Abarat alle 19:16
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.08/09/2008.

La pelle.

Diafana come vuoi, placa la tua fame.

Mordendo e ridendo, assistiamo all’alba.

In una corsa sfrenata di grigio tornado.

La tua pelle.

E sanguina.

La luce.

Muore sui soffitti, uccidendo i nostri rancori.

Tossica come il nostro amore.

Una tragedia di belle presenze.

Il tuo racconto chimico.

La nostra pelle.

Postato da Abarat alle 16:14
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Sono tornato. Con la polvere di fine estate.

Postato da Abarat alle 11:28
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.13/08/2008.

Vado via per un pò. Ho bisogno di far cambiare aria al cervello.

Però ritorno.

Vi lascio questo.

[La solitudine]"Si sa, non tutti se la possono permettere: non se la possono permettere i vecchi, non se la possono permettere i malati. Non se la può permettere il politico: il politico solitario è un politico fottuto ,di solito. Però, sostanzialmente quando si può rimanere soli con sé stessi, io credo che si riesca ad avere più facilmente contatto con il circostante, e il circostante non è fatto soltanto di nostri simili, direi che è fatto di tutto l'universo, Dalla foglia che spunta di notte in un campo fino alle stelle. E ci si riesce ad accordare meglio con questo circostante, si riesce a pensare meglio ai propri problemi, credo addittura che si riescano a trovare delle migliori soluzioni, e, siccome siamo simili ai nostri simili credo che si possano trovare soluzioni anche per gli altri. Con questo non voglio fare nessun panegirito né dell'anacoretismo né dell'eremitaggio, non è che siete per fare gli eremiti, o gli anacoreti: è che ho constatato attraverso la mia esperienza di vita, ed è stata una vita (non è che dimostro di avere la mia età attraverso la carta d'identità), credo di averla vissuta; mi sono reso conto che un uomo solo non mi ha mai fatto paura, mentre l'uomo organizzato mi ha sempre fatto molta paura.

Semplicemente questo."

Fabrizio De Andrè- Elogio della solitudine

Postato da Abarat alle 23:34
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.11/08/2008.

Non sei uno straniero qui.

Al mattino le schiene erano sudate

Di fatica

Di capriole sui materassini

Di rabbia

Si andava alla cieca, alla ricerca

Della campanella della terza ora

Sperando che al prof passasse tutto

Sperando che almeno fosse un giorno ideale

Per provargli a parlare

Comunque, non era importante.

Quella voglia di scappare,

di scopare nello spogliatoio,

di cadere sul pavimento e chiudere gli occhi

ridere come via d’uscita,

quella voglia di andarsene,

e intanto pensare al giorno dopo

con la paura di non arrivarci in orario

con la paura di non esserne all’altezza

Il nostro tempo che sta per finire,

ed è ormai quasi finito

Questo tempo che sa di alcalino,

di lacrime asciutte,

di cannella

di caffè al mattino

di diesel

e frutta marcia.

Postato da Abarat alle 19:13
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Quella sera in cui capisci che qualcosa sta per finire. In cui pensi che tutto cambierà, e che ogni sorriso diventerà una smorfia.

“Bisogna avere coraggio” è una delle prime cose che si dicono, un fottuto luogo comune. Io non ho mai avuto il coraggio di dirle che la penso sempre, ogni giorno . Tranne quando leggo Cèline e Bukowski.

Quella sera ti senti tutto il peso del mondo addosso, come se qualcuno, per assurdo, volesse schiacciarti con un enorme martello. Mi vengono in mente le sequenze di “The Wall” in cui i martelli marciano insieme. Vengono a prenderti. Guarda un po’ se hai il tempo di cambiare.

Postato da Abarat alle 18:01
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.07/08/2008.

Qualche sorriso, occhi di seta, un amore sul collo, venti prede a cui dare la caccia.

La felicità è soltanto un’illusione esagerata ma necessaria. Amiamo per essere felici. Per trovare un nostro posto nel mondo. Moriamo per overdose, dimenticando a poco a poco.

Qualche sorriso di seta, occhi da bombardiere, una mattina calda da restare in casa.

Mangiamo felicità fino all’indigestione, e per paura di fallire, riscopriamo il dolore. Forse non esiste poesia per tutti, forse non tutti amano le parole. Fermare un momento, fotografarlo,fissarlo sulla parete della propria stanza. La nostra vita, di baci rubati e attese sulla soglia.

Qualche sorriso confezionato, occhi chiusi,

Qualche sorriso.

Un paese di provincia, da cui scappare al più presto.

Credo

Postato da Abarat alle 21:36
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.30/07/2008.

Ho bisogno di oceani neri in cui specchiarmi a fianco dell’alba. Mi drogo del tuo sguardo celeste, rinunciando a vedere.

Ho bisogno delle nuvole per sperare nella pioggia,che porterà via la tristezza, scavandomi dentro come un tumore maligno, forse boccaccesco. Ogni tuo sorriso evaporerà nel silenzio di questo amore, diventando nuvola. E parleremo.

Francesca piangeva, pensando alla sofferenza di Gesù Cristo sul Golgota. Ogni sua lacrima mi piaceva perché mi bagnava il volto, rendendomi partecipe del suo dolore eterno e sconsolato. Avevamo nove anni e la catechista le aveva parlato di Gesù. Eravamo seduti nel cortile dell’oratorio, guardando i bambini che correvano di qua e di là,chissà dove andavano con tanta fretta. Piangeva in silenzio. Mi piaceva il silenzio, mi ci trovavo bene. Era come qualcosa di segreto e invisibile, che però c’era. Pensai che mi sarei trovato bene con il silenzio, mentre gli altri parlavano, ridevano o piangevano.

Postato da Abarat alle 12:51
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.25/07/2008.

Il bianco

Caldo, nevrosi, ossessione del silenzio

Parole incatenate sul lingauggio torturato

Improvvisa reazione del silenzio

Che si scioglie nell’immacolato

E diventa frastuono imminente,

nevrotica pazzia dell’indecisione.

Distorsione gelida della voce,

brividi da sala operatoria,

il primo giorno d’asilo,

il sudore appiccicaticcio della vergogna,

il rifiuto di qualcuno che non ti vuole,

il latte materno,

il bianco dell’osso dello scheletro sotto il letto,

porcellana gelida al tocco in un salotto di tanti anni fa,

la luce che si crede di aver perso nel buio

Il velo di una sposa,

il gradino dove ci si è fermati a piangere per un amore perduto,

un foglio strappato dal vento, che viene inghiottito da lle nuvole ammucchiate,

una canzone preferita che si ripete,

l’odore di bucato steso al sole a giugno

l’odore della fine, a un passo dalla fine,

il sorriso di naftalina della morte

la luce che non aspettavi mai

il nostro destino è il bianco.

Postato da Abarat alle 15:25
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